Un autre printemps qui sent les gaz d'échappement. Ce n'est pas le végétal qui se réveille à Carképolis, non, c'est l'affairement des moutons amadoués à la technologie qui s'en vont perler de la sueur pour nourrir la grande machine industrielle.

Tout le monde ne travaille pas dans la capitale, mais il y a en toujours qui font mine d'être très occupés alors qu'ils ne brassent que de l'air. Ils déambulent, ils gesticulent, ils sont là à alpaguer d'anonymes correspondants au bout de leur téléphone. Comme des parasites. Et les parasites, ça se nettoie.

Une botte rebondissant oisivement contre le rebord d'une coursive en métal, les bras croisés sur la rambarde et le regard perdu dans la vague foule qui se presse sur le parvis de la cathédrale. Roupille examine le ballet étrange de ces hommes et de ces femmes qui gravitent les uns autour des autres sans vraiment se toucher. Tout au mieux ils s'effleurent. Oh elle ne tire aucune leçon de tout ça. Elle s'en moque.

Pour le moment, elle patiente. Elle se demande surtout ce que fiche son client. Elle voudrait en finir rapidement. La cathédrale est un endroit touristique qui attire un mélange de bigots en sandales et de camelots opportunistes. Et forcément, à cause de ce magma, pas mal de flics sillonnent les alentours de la place – des fois que quelqu'un tente de voler la statue de Poline -.

Se retournant, la jeune fille s'adosse à la rambarde et jette un nouveau coup d'œil circulaire. Le soleil la réchauffe agréablement, enrobe son corps d'une torpeur engourdissante. Elle laisse son blouson de cuir entrouvert pour profiter de cette sensation tiède d'une nouvelle année à peine sortie des fours glacés de l'hiver. Elle s'étire un moment, se fait craquer la nuque et émet un bourdonnement d'ennui.

Il y a trop de monde. Impossible d'identifier le client et quand bien même… Non ce n'est pas sûr du tout ici. Les flics sont trop vigilants. Tant pis, elle ne peut pas rester là. Elle ramasse sa besace de cuir dont les boucles tintent lorsqu'elle la passe en bandoulière et redescend les marches pour gagner la foule bariolée. Elle s'apprête à s'éloigner mais voilà qu'au moment où elle passe entre deux étals à la sauvette, elle attire le regard d'une paire de gris. Peut-être à cause du balancement de ses hanches, de sa manière d'éviter de les regarder en face, ils se rapprochent immédiatement.

- Mademoiselle, s'il vous plaît !

Et merde. Roupille se mord la lèvre. Son cœur manque un battement et elle se retourne avec une moue résignée.

- Contrôle d'identité.

Et les voilà, prédateurs aux dents longues qui viennent la renifler. Ils feuillettent ses papiers, prennent des mimiques carnassières. Ils en veulent plus ! L'un d'entre eux désigne sa besace de l'index.

- Et ça ? Qu'est ce que c'est ?

La jeune fille se crispe bien involontairement sur la bride. Et c'est tout aussi bêtement qu'elle ne trouve rien de mieux à répondre que :

- Ben… mon sac.
- On peut voir ?

[hrp : ne te sens pas obligé d'intervenir dans le contrôle hein, c'est juste une entrée en matière ^^ Je te laisse te placer là dedans comme tu veux :)]

Le flic en voyant la réaction de la donzelle se prend d'un sourire à cheval entre l'abus de pouvoir, l'ivresse lubrique et la condescendante narquoise. Tout ça à la fois oui, c'est fou ce qu'une trogne mal rasée peut produire comme émotion.

Son collègue, un peu moins fébrile mais tout aussi suspicieux pose déjà la main sur la crosse de son arme et d'un signe de tête, relance l'injonction :

- Ouvrez la sacoche.

Tout dans leur attitude suggère une résolution bornée. Ils n'ont pas l'intention de lâcher le morceau avant d'avoir fouillé cette fille jusqu'au slip et même peut-être plus loin.

Du côté de la place, un anonyme passant un peu hagard se fige sans raison apparente. Peut-être que sa coupe de cheveux est tellement cool qu'elle fige le temps ?
C'est ce qu'entreprend de vérifier un tire laine un peu plus entreprenant que les autres. Il l'a vu dégainer un joli portefeuille un instant plus tôt pour se payer quelques breloques. Ce type n'est peut-être pas plein aux as mais il possède quelques atouts.

Le petit gars, cheveux coupés ras et visage rond, s'approche nonchalamment de Marl. Oh, on ne le remarquerait pas même s'il foutait le feu à la Cathédrale avec un lance-flamme. Anodin. Vraiment anodin. A la rigueur, dans une série B, il pourrait incarner le rôle d'un flic qu'on mène en bateau pendant que le jeune premier résout l'énigme à lui tout seul avec son stylo et sa secrétaire sexy.

Et c'est bien ce qui fait la réussite de Jean-michel, dit les doigts-de-fée. Il est presque à portée de larcin et selon la coutume habituelle, bouscule très légèrement Marl pour camoufler le contact de sa main dans son veston par un autre, plus rude. Ses doigts, bien entretenus d'ailleurs, se referment sur le petit étui de cuir synthétique tant convoité.

Elle n'a pas vraiment le choix. Deux gris coriaces, deux salopards nourris aux gaz d'échappement et lustrés à la patine impériale. On ne badine pas avec les flics de Carképolis. Ils ont pratiquement tous les droits, depuis la protection du citoyen jusqu'au viol collectif au détour d'une ruelle.
Roupille sait qu'elle ne pourra pas s'enfuir. Elle sait aussi qu'elle finira ses jours à l'ombre s'ils fourrent leur nez dans ses narcotiques.

Mais il est un trait universel chez les représentants de l'ordre (surtout s'ils sont masculins), ils sont faibles. Moralement s'entend.

Alors jouant son va-tout, l'herboriste un peu limite question patente se fend d'un sourire crispé, nerveux et angoissé, mais un sourire quand même. Elle entrouvre d'avantage son blouson en faisant passer la courroie de sa sacoche par-dessus l'épaule et se penche pour déboucler l'attache. Sur le dessus, pas grand-chose à redire, des papiers, des breloques de fille, élastique à cheveux, sparadrap, miroir, contraceptifs. Le foutoir habituel d'un sac main mais en plus grand… dimension sac de transport.

Ils vont vraiment aller fourrer leurs grosses pattes dans cette jungle ? Fouiller jusqu'au fond, là où elle planque :

1- ses médicaments illégaux dont certains sont mortels.
2- son flingue, encore moins légal, encore plus létal.

Elle sourit à nouveau et renvoie une mèche derrière son oreille.

- Vous voyez, c'est juste mon sac, s'efforce t-elle de convaincre avec un ton désarmant trahit par des grands yeux qui hurlent sa culpabilité.

[hrp : du coup Marl pour le moment je te considère simplement en observateur mais une opportunité d'action devrait se présenter sous très peu ;) ]

Le flic de droite grimace un mauvais sourire. Celui de gauche avance la mâchoire inférieure selon cette incontournable mimique de ceux qui bichent leur autorité.
Une proie facile qui à l'air trop nerveuse pour être honnête : voilà exactement ce qu'il faut pour bien commencer la journée après cette saloperie de café lyophilisé.

Pendant que le premier garde la prévenue à l'œil, le second entreprend de remuer le merdier contenu dans cette besace. Mince, il n'y a effectivement rien à ce mettre sous la dent…

Il s'apprête à renoncer lorsque ces doigts entrent en contact avec un morceau de métal lisse et froid. Ah… ah…. Aaaaaah. Bingo. Il tire le Beretta de la besace avec un air diabolique. Cette fille est armée ! Ouah l'aubaine.

- Et vous avez un permis pour ça ? Non bien sûr ! enchaîne t-il directement en faisant tomber le chargeur dans sa main.

L'arme est illégale ça se voit rien qu'à la manière dont le numéro de série à été raclé. Les munitions également, usinage inhabituel et donc fournies par un réseau non-officiel. Pas la peine d'user sa salive pour voir que cette fille n'est pas en règle.

- Et bien on va voir tout ça au poste. Aller en route.

Un bras de chaque côté, les deux gris encadrent la jeune fille. Ils ne lui passent même pas les bracelets, trop confiants dans leur supériorité.

Et merde… évidemment, quand quelque chose peut tourner mal, ça ne manque jamais de se produire. Roupille hausse les épaules pour composer une excuse potable mais les impériaux ne s'embarrassent même pas de sa réponse. Ils l'empoignent chacun par les coudes et l'entraînent hors du marché sous les regards curieux des badauds.

Oh elle les voit leurs regards ! Affamés de scandale, désireux de voir la suite, satisfaits de voir que les autorités ont attrapé une suspecte armée…. Tous des moutons qu'on traînerait à l'abattoir avec un sourire replet aux lèvres !

Elle enrage tandis qu'elle traîne ses bottes le long du trottoir qui la conduit, elle, au mitard ! Roupille ne veut pas finir là dedans. Elle ne peut pas. Il faut qu'elle réagisse pendant qu'ils s'imaginent être en position confortable de contrôle.

Ses yeux cherchent une opportunité, ils papillonnent sans trêve sans jamais se fixer. Elle mémorise mille détails et rejette autant d'idées farfelues. Elle ne peut rien faire !

A un moment pourtant, les deux flics la font obliquer dans une ruelle moins fréquentée. Puis à l'angle d'une benne à ordure, un escalier, une petite pente pavée d'où l'on perçoit à peine les bruits du bazar de la cathédrale.
En fait… un peu trop déserte même. L'herboriste comprend soudainement que la fouille n'est pas terminée lorsque les paluches d'un des deux gorilles se posent sur sa taille. Non, jusque là, tout c'était plus ou moins bien goupillé. Le pire arrive. Elle serre les dents.

Lâcher la demoiselle ?
Les deux flics interrompent leur séance de fouille avancée avec option pelotage pour s'échanger un regard aussi gris que leurs uniformes. Ils ont l'air franchement surpris.

Evidemment, on entend parfois ce genre de chose… dans les films.

L'un d'entre eux guinche l'arme et l'autre, le visage de ce sauveur de princesse de macadam. Ils n'hésitent pas bien longtemps, il ne sont ni l'un ni l'autre des petites frappes qu'on surprend et qui vont se tirer sur leur bécanes en gargouillant un "on se reverra". Non ! Ils incarnent l'autorité de l'empereur. Ils incarnent l'Ordre avec un grand O. Ce même O qui se dessine sur les lèvres des coupables lorsqu'ils les serrent.

Voilà pourquoi, non, ils ne lâchent pas la demoiselle. Ce qui, sur le compte des mains occupées nous donne :

- deux mains pour saisir Roupille
- une main pour retenir ses possessions

Et nous laisse donc :

- une seule main qui se pose sur la crosse d'une arme de service.

Oui mais ça ne va pas plus loin car c'est l'heure des apostrophes et des phrases à l'emporte-pièce. Celles qu'on trouve dans la bouche de tous les flics.

- Et qu'est ce que vous comptez faire hein ?
- Alors toi mon gars, tu viens de te mettre dans une merde royale. Nan impériale même, t'vois, ha ha ha.

Ces deux flics n'ont clairement pas le même style. Ça ne les empêche pas d'être tous les deux terriblement convaincus de leur impunité. Et terriblement cons aussi.

N'empêche, deux saisies d'un coup, qu'elle juteuse matinée profitable !

Roupille n'en croit pas ses oreilles. De l'altruisme à Carképolis ? Il va sans doute neiger dans pas longtemps.
Alors que les deux flics sont obnubilés par la silhouette qui se découpe virilement dans la ruelle, elle se focalise sur l'instant. Sa courte vie jalonnée d'obstacles et de détours dans des boutiques peu avouables. Sa brève matinée commencée par un morceau de pain frais et terminée par une interpellation moisie.
La manière dont les doigts du flic de droite sont crispés autour de son biceps. Il stresse. La menace de l'arme l'hypnotise comme un lapin pris dans les phares d'un 73 tonnes.

Roupille ferme les yeux, elle ressent sa propre excitation. Sa poitrine se soulève trop rapidement. Ses lèvres humides. Une fine perlée de sueur sur les tempes. C'est comme de s'enfoncer une tige portée au rouge dans les poumons et d'y faire passer de l'air froid. Elle reprend une longue inspiration et après un petit délai de latence passé à examiner l'absurdité de se qu'elle s'apprête à faire, elle botte en touche son bon sens et d'un coup rapide et vif…

… remonte sèchement son genou droit dans les parties du flic qui tient sa précieuse besace.

Le choc surprise lui arrache une exclamation flûtée, il se plie en deux et lâche tout. Roupille se tortille pour échapper à la prise du second larron pour mettre la main sur son arme qui vient de gicler hors du sac tombé à terre.

Vite !

-Blâm- BLAM !

Deux détonations, suivies de deux gémissements. Le flic qui à la pogne sur son flingue est plus réactif que son collègue qui lui, se comprime encore les testicules.
Il dégaine son arme à son tour et opère une véritable roulade "Chuck Norris Approved" qui l'envoie derrière une poubelle en plastique vert (pour le recyclage). Et justement, il est question de faire du tri. Ceux qui savent tirer, et ceux qui savent pas.

- Putain ! Jean-Mi, ça va ? gueule t-il sans regarder, les yeux rivés sur le logo de la direction générale des immondices frappé sur la poubelle.

Quand même, il risque un œil et lâche un coup blanc devant lui à toutes fins utiles. Non seulement les impériaux ont la détente facile, mais en plus, là, c'est de la légitime défense. Alors pas de pitié, il peut y avoir autant de dommages collatéraux que possible.

L'autre flic donc, celui que Roupille a privé momentanément de voix se tortille sur le côté pour échapper à la fusillade. A genoux, il n'a pas la même chance que son collègue et ne trouve aucun couvert ce qui le pousse à lever une main (l'autre étant toujours agrippée à ses couilles) à mi-hauteur pour parlementer.

- Attendez, réfléchissez un instant…

Le reste de sa phrase est couverte par les tirs sporadiques de l'autre qui semble bien déterminé à vider son chargeur dans la direction de Marl.

La lutte pour le sac s'engage, Roupille tend le bras mais soudainement, l'éclat déchirant d'une douleur lui poignarde la main.
Elle se replie comme ébouillantée avant de comprendre qu'on vient de lui tirer dessus ! Ah les vicelards, ils sont rapides ! Elle compresse sa main contre sa poitrine et relève un regard douloureux au moment où une autre détonation claque.

- HAArrr !

Sa tête part en arrière, elle tombe au sol rudement, s'écorchant les omoplates sur le béton. Ses dents claquent, elle crache sous le choc et roule sur le côté. Sa joue droite est en feu, une saveur cuivrée au fond de la bouche. Mais ?

Ce ne sont pas eux qui ont tiré ! Elle se relève sur un coude et constate avec une médusation sans pareil que ce connard vient de la toucher deux fois ! Mais qu'est ce qu'il fout ?! Quand on sait pas tirer on s'abstient !

Le filet de sang qui coule le long de sa joue dégoutte lentement, empoissant une mèche de ses cheveux. Sa chance, c'est qu'elle ait été projetée en arrière. Les deux flics se désintéressent totalement d'elle pour le moment. Le premier s'affaire à tirer comme un dingue par-dessus la poubelle, un genou à terre, les deux mains posées sur le couvercle comme dans une mauvaise série télé. L'autre est plutôt lancé dans une séance de supplications, diminué qu'il est par cette atteinte à sa dignité de mâle.

La jeune fille se relève, furieuse, enflammée mais affaiblie. Comprimant sa main blessée contre son ventre, elle arrive contre le tireur par derrière et lui envoie un vilain coup de botte dans les côtes. Elle parvient à le détourner et à saisir sa main armée mais blessée et plus gringalette que son adversaire, il est évident que la situation ne va pas tourner en sa faveur.

1 jet de dé 6, combat au corps à corps avec des blessures légères, difficulté 5 :

résultat 1 ! Echec critique !

Mais le gros flic est justement du modèle lourd (dans tous les sens du terme). D'une solide bourrade, il renvoie la frèle jeune fille en arrière. Son poing s'écrase à l'angle de sa mâchoire. Roupille valdingue à nouveau et se retrouve à terre une fois de plus, à la totale merci de tout ce qui pourrait passer (y compris donc, et ça semble chose récurrente, des balles perdues).

Un point pour les flics !
La donzelle est décidément pas maligne, elle retourne aussi sec mordre le pavé. Le belliqueux policier retourne alors son arme vers l'autre larron et n'a que le temps de sourciller avant de réceptionner ledit gaillard en plein de le buffet.

- Bordel ! Humph !!

Cette fois le pugilat tourne en sa défaveur. Trop de réussite à la suite, ça cachait quelque chose. Les bottes réglementaires du flic dérapent, il se retrouve le cul par terre et la seconde d'après, maîtrisé par le costaud qui cachait bien son jeu.
D'accord, il tire comme un veau qui louche mais question castagne, il assure !

Seulement rappelons nous qu'il y a deux flics. Le premier était plus bagarreur, pas très habile de la gâchette mais le second, celui qui un instant plus tôt se malaxait l'entrejambe avec impuissance est finalement revenu de sa stupeur. Il dégaine à son tour, se redresse, enjambe le corps prostré de la prévenue et butte le canon de son arme contre la nuque de Marl.

- On ne bouge plus ! Tu vas déposer ton canif sur le sol et poser les mains sur la tête ! T'as compris ?!

De sa main libre, il s'affaire déjà à décrocher sa radio pour prévenir le PC et se faire envoyer un bon vieux panier à salade. Pour ces deux là, c'est la mise en détention sans préavis. La présomption d'innocence ? On ne connaît pas sous le régime William II. La délicatesse, non plus.

Et la jugeote ? Ben pas trop. Et ce n'est pas forcément très judicieux de laisser l'autre fille en arrière plan en présumant qu'elle n'est plus en état de faire quoique ce soit.

Les dents ébranlées par sa rencontre avec le poing fermé de la Loi, Roupille se relève péniblement lorsque les bruits rageurs d'une lutte se font entendre. Elle a encore un peu la tête qui tourne mais ça ne l'empêche pas de comprendre que la séance de baston vient de régresser d'une époque. Ça se fritte au couteau là !

La jeune fille en est au stade où elle envisage de déguerpir lorsque le pote en uniforme gris vient ajouter son grain de sel, et son arme, à la partie de jambes entremêlées.
Elle grogne faiblement, éponge le sang qui lui empoisse la joue d'un revers de poignet et ramène sa main blessée sous son aisselle pour compresser la plaie.

Ça commence à sentir le sapin tout ça. Et si son "sauveur" se fait prendre, elle n'ira pas bien loin avant qu'ils lui tombent sur le paletot. Pas le choix donc. Elle gémit le moins possible pour rejoindre sa besace éventrée à quelques pas de là.
Ses doigts égratignés se referment sur la crosse rugueuse du Beretta.
Et immédiatement, c'est comme si une décharge lui secouait le bras. Mécanique, elle se relève comme un patin aux yeux trop creux et se replie sur le pistolet luisant. Elle vise pour tuer. Pas évident avec la main gauche et les chocs du combat mais jouable…

D6:

Clic clic clic...

Roupille papillonne sans comprendre. Mais merde quelle conne ! Il a enlevé le chargeur avant de la remettre dans la besace évidemment ! Frustée mais pas encore finie. Elle opte donc pour une méthode plus commune : le bluff, en espérant que ça suffise pour... on ne sait trop quoi.

- Non TOI tu vas jeter ton arme ! Et pose ce talkie.

Le flic qui tient Marl en joue sursaute et sans bouger son arme pour autant, tourne la tête.

Par Augustin et tout la merde qui coule entre les oreilles des journalistes ! La fille le menace ! Lui ! Le représentant de la Loi !
Le dénommé Jean-Mi se prend d'une crispation de mâchoire digne d'un prédateur du jurassique. Cette interpellation qui devait tranquillement aboutir à une petite gâterie au coin de la ruelle est en train de tourner au désastre ! Oh il adorerait se retourner pour flanquer une bonne dérouillée à cette garce. Les filles qui résistent, il aime ça. Seulement il ne peut pas se tourner sans s'exposer au second individu qui en profite !

Il pourrait loger un pruneau dans la tête de ce petit salopard mais la présence de l'arme à feu dans son dos le distrait. Elle lui démange les nerfs. Ses pensées s'engourdissent. Il ne peut pas bouger. Pour lui, la situation est bloquée. Il ne bouge pas, son talkie toujours en main et arme au poing qui ne vise plus vraiment ce qu'il faudrait.

Mais pour l'autre, celui que Marl vient de tenter sans succès de mettre Knock Out, ce n'est pas terminé ! Il expulse le couteau d'un coup de botte et se met en devoir de reprendre la lutte avec ce fumier. Lèvres fendue, bras au corps, souffle rauque, il grogne, cogne, crache et piaffe tandis que ses mains cherchent à enserrer, craquer, étouffer ou tordre quelque chose.

Roupille retient un gémissement de dépit en voyant que la situation ne tourne pas à leur avantage. Au sol, c'est confus et le second perdreau n'a pas l'air décidé à s'incliner. Pourquoi faut-il toujours que ça tourne mal ?!
Elle voudrait s'asseoir et lécher ses plaies mais il n'est pas question de lâcher le morceau maintenant. Dopée par l'adrénaline, elle tente le tout pour le tout. Elle doit agir avant qu'il ne se souvienne que l'arme avec laquelle elle prétend le menacer n'est pas chargée.

Attrapant le Beretta au niveau de l'angle formé par le canon et la crosse, elle remonte brutalement le bras et l'abat brutalement sur la nuque du premier flic.

Jet de dé:

Le coup porte méchamment mais elle comprend en un clignement de cils qu'elle n'a pas frappé assez fort ! Il grogne, se retourne et lui décoche une claque magistrale en travers de la figure d'un revers de main. Une main d'homme, noueuse et robuste. Roupille gémit, sa joue déjà blessée diffuse des pulsions magmatique sous son crâne. Elle s'y perd, fait corps avec le sang et les heurts. La douleur se noie sous les dopamines diffusées par son organisme.

Elle serre les dents, contracte son poings valide et en vient à un corps à corps fiévreux avec son adversaire. Ses coups sont imprécis et témoignent d'une certaine inexpérience mais elle se bat avec la fougue des situations perdues. Elle parvient à lui saisir le poignet pour détourner son arme pour mieux se rapprocher au contact. Elle enchaîne d'un coup de tête artisanal et totalement improvisé qui lui laisse des étoiles dans les yeux.

Hébétée, une douleur sourde éclate soudainement au creux de son estomac, elle se plie en deux et reçoit quelque chose d'incroyablement dur sur le haut du crâne. Probablement son arme à lui aussi. Mais ce n'est pas terminé, entourant le buste de son adversaire de ses deux bras, elle pousse avec un cri de rage et le fait reculer de trois pas.

- GraaAAAAAH !

L'empoignade les porte juste au niveau de l'autre duo enchevêtré, le flic trébuche et s'étale sur son collègue, entraînant Roupille dans sa chute. Elle continue à le bourrer de coups sans se rendre compte qu'elle frappe sa hanche, là où ça ne peut raisonnablement pas lui faire mal. Un filet de salive mêlée d'un sang rose s'échappe de ses lèvres, elle remonte la tête et reçoit un vilain coup de genou dans le creux de la poitrine qui lui coupe le souffle. Dans les seins, là où ça compte ! Elle gémit et tente de se tortiller pour échapper à la prise de ce maniaque en ceinturon.