Dans la mêlée pour le moins confuse qui s'en suit, Roupille n'a pas vraiment l'occasion de saisir les retournements de situation éventuels. Qui se fait poignarder ? Qui se fait matraquer ? Qui se fait mordre le mollet ? Qui se fait retourner un ongle en tentant d'agripper un bout de vêtement ?
Tout ça est très brouillon.

Et douloureux aussi. Très douloureux. Tout juste si la jeune fille, entre deux battements de cils fiévreux, parvient à accrocher du regard le mouvement brutal d'un poing qui s'écrase sur une tronche. Mais qui est à qui ? Une forme sombre obscurcit momentanément son champ de vision. Elle lève les deux bras pour se protéger le visage à peu près au moment où elle reçoit l'équivalent d'un coup de sabot dans l'estomac.
Redoutant de se ramasser tout le reste du bourrin dans la boutique, elle se rétracte précipitamment. Les yeux lacérés d'éclairs rouges, la langue ballotante, elle aspire une goulée d'air au goût de forge. Et enfin la réalité s'insinue.

Un des flics vient de se faire éjecter. Merde !
Enfin non, pas-merde !

Elle se dévisse la tête et capte une figure grimaçante à quelques centimètres de ses bottes. Celle du second larron. Trop tentant. Le fumier s'accroche désespérément à sa cheville comme s'il tentait de lui arracher le pied et le reste. Elle serre les dents, et de sa jambe libre, se met en devoir de lui enfoncer le visage à coups de semelles répétés.
Quelque chose craque. Des gargouillis informes succèdent aux grondements gutturaux. Elle frappe, encore, encore et ENCORE ! Encore. Oui mais voilà, encore.
Encore, jusqu'à finalement admettre qu'elle ne piétine qu'une bouillie infâme qui était il y a peu un visage.

Horrifiée, un cri aigu, une gesticulation maladroite, elle parvient à se décrocher du poulet laminé et se relève sur les coudes. Haletante. Son visage livide strié d'une balafre rougeâtre qui prend son éclosion depuis sa joue. C'est terminé. C'est terminé ? Elle n'en est pas certaine.
Premièrement, elle tente un :

- Jerh… peu convaincant.

Dans un deuxième temps, après une série de gémissements sourds et une bonne dose de volonté, elle parvient à croasser quelque chose de plus construit :

- Fais chier.

Impeccable dans la diction, et dans le style. On ne peut pas rêver mieux pour saluer son sauveur qui, dans le cas présent et vu la gueule qu'il se tape, prend des allures de rescapé d'un bombardement.
Mais tout ça se rattrape confortablement lorsqu'en troisième et dernière instance, elle ourle finalement ses lèvres tuméfiées pour un :

- Ça va ?

Un poil plus cordial.

C'est une histoire de fou. Et les fous sont en train de remballer leurs diables dans leurs boites histoire de se faire la malle sans histoire. Ça fait un paquet d'histoires… pour pas grand-chose.
A l'origine, un simple matin. Et à la fin deux silhouettes opaques qui changent ce qu'il y avait de lumineux en ombres indécises.

L'herboriste est secouée. Elle pourrait l'admettre si elle n'était pas dévorée par l'angoisse nocturne d'une môme qui se serait égarée dans le labyrinthe de Pan. Elle sent, comme au bout des ongles, des bris de verres. Des vases en cristal qui basculent en série du bord d'étagères en pierre. Bien sûr ce sont des visions. Des hallucinations provoquées par le choc, le retour d'adrénaline et l'acidité perpétuelle qui courre dans les veines des inhabitués de l'urbain.
Pourtant tout ce gris béton, c'est censé apaiser.

Roupille retrouve ses esprits lorsqu'elle réalise qu'elle est sur le point de se retrouver seule. Elle ramène ses genoux sous le menton et se hisse péniblement en position verticale, enchaînant un mou : "Attends" tout en ramassant ses affaires éparpillées.

Le Beretta est toujours là. Luisant de son éclat froid, impitoyablement métallique et serein. Elle le ramasse au creux de sa paume et le soupèse un instant. Il faut faire vite, elle le sait. Elle sait aussi ce qui arrive à ceux qui négligent l'essentiel, ceux qui se laissent identifier par deux impériaux et pensent disparaître dans le magma de Carképolis. Elle sait ce qu'il faut faire.

Et à vrai dire, cette perspective l'enchante. Avec un rictus féroce, elle glisse un chargeur dans la crosse et arme le percuteur d'un coup sec. Le doigt sur la détente, un éclair dans la pupille et la crispation –presque involontaire- d'un muscle. Deux fois. Deux détonations sourdes qui résonnent contre les façades salies. Deux balles. Deux douilles qui s'enroulent à terre dans une écharpe de fumée acre. Elle porte son arme contre ses lèvres comme pour embrasser le canon tiède et pivote sur les talons de ses robustes godasses maculées de sang pour filer le train à son inconnu chevalier gris (au nez pété).

- Attends moi ! lance t-elle en arrivant à sa hauteur.

Il y a des cris dans les parages, les gens ne vont pas tarder à faire irruption sur la scène du crime. Roupille attrape le gars par la main et s'applique à le tirer sur le côté pour l'entraîner dans une cours d'immeuble pour le moment déserte.

- On vit dans un merdier mécanique.

Elle emmène d'autorité le gaillard sous un porche et hors d'haleine, hors de tout, s'adosse au mur dans la pénombre et lisse ses cheveux ébouriffés de sa main indemne. Secouant la tête de droite et de gauche, elle tente de chasser le mauvais rêve. Elle tente de reprendre emprise sur ses nerfs. Sur la peau rugueuse qui s'écorche à chaque respiration. Et sur les flammes de douleur qui sautillent de sa nuque à sa joue. De son poignet à son coude.

La porte enfoncée, le gémissement rauque et rapidement, la pénombre poussiéreuse d'un couloir carrelé. Roupille s'éponge le front sans noter que ce faisant, elle y laisse une vilaine trace de sang sombre. Sa main droite lui fait atrocement mal. Une douleur qu'elle s'efforce de gérer à raison d'un grognement à la minute.
Elle hoche la tête en passant près de son inconnu :

- Merci…

C'est un genre de merci qu'on sort lorsqu'on reçoit le sel. Mais c'est un merci global, qui englobe en gros tout ce qui a pu se passer depuis qu'ils se sont vus. Quand on est trop blessé ou trop ahuri pour bien tout comprendre, on se contente de petits mots.

Roupille détaille attentivement la série des boîtes aux lettres et finit par en dénicher une vierge : appartement inoccupé. Elle soupire de soulagement et de l'index, indique les escaliers.

- Au neuvième, on sera tranquille. Si tu peux encore jouer de l'épaule du moins…

Elle-même se sait parfaitement incapable de défoncer une porte comme ça, même si les serrures de la vieille ville ne sont pas réputées pour être les plus solides. En fait la plupart du temps, il s'agit d'un bête loquet. Mais n'empêche… Roupille pose trois doigts sur l'avant bras de l'homme blessé. Ouaip, muscles contractés et solides, y'a de la virilité là dedans.

- Je suis herboriste, lâche t-elle avec ce ton détaché qui sous-entend "entre autres choses". Je peux soigner nos blessures… enfin en partie. Mais il nous faut du calme.

Et avec un sourire étrange qui relève uniquement la moitié indemne de son visage, elle conclue :

- Quoi de mieux que de faire connaissance en léchant des plaies ?

La jeune fille n'est pas une allumeuse mais il faut bien admettre que son déhanché est un peu accentué lorsqu'elle grimpe les marches. L'adrénaline, toujours. Elle se sent féline, vive et mortifiée à la fois. En cet instant, si on le lui demandait, elle pourrait aussi bien ronronner que mordre.

L'appartement est vieux, poussiéreux mais il y fait sec et l'air renfermé ne demande qu'à y être renouvelé. La jeune herboriste s'appuie contre la porte pour la refermer autant que possible et souffle.

Pendant que Marl s'active côté fenêtre, Roupille, elle, se dirige directement vers le coin cuisine. Le robinet de l'évier fendu crachote un moment mais il finit par libérer un jet d'eau brunâtre en éclaboussant la margelle. Roupille laisse les résidus de canalisation s'écouler. N'utilisant que sa main droite indemne, elle en profite pour se délester de sa besace et fourrage sous le rabat pour en tirer un carré de tissu à peu près propre qu'elle coince entre ses dents pendant qu'elle se relève.

Elle revient vers le solide gaillard amoché et grimace en voyant l'état dans lequel ils sont l'un et l'autre. Enfin rien de grave à première vue… des plaies et des bosses. Rien de cassé.

- J'm'appelle Roupille et toi ? Purée t'as salement dérouillé quand même…faut nettoyer ça.

Elle retourne dans la cuisine où l'eau n'est pas encore d'une fraîche limpidité mais... ça fera l'affaire. Elle commence par y passer sa main blessée et se contracte au contact de l'eau douteuse sur sa plaie. Elle mouille le tissu et le presse contre sa joue en feu, ce qui lui arrache un autre grognement. Elle rince comme elle peut et passe le mouchoir à son sauveteur pour qu'il se décrasse un peu.

- Attends, je dois avoir de l'alcool…

Manière simple quand on a la flemme de fouiller, elle renverse carrément le contenu de sa sacoche sur le sol, éparpillant tubes en plastiques, comprimés, sachets indéfinissables, une brosse à dent, une culotte chiffonnée et bien entendu, clou du spectacle : le Beretta 92G huilé et lubrifié ainsi qu'une collection de cartouches indépendantes, sans marque.

- J'pense qu'on devrait être tranquille pour un moment… hsssshh vache ça lance…

Elle porte deux doigts à sa joue. Sa main blessée est encore rétractée comme un animal mort. Bon la balle a traversé la main de part en part, fracassant les os et y laissant un certain nombre de saletés au passage… y'a rien de plus sale qu'une balle… la poisse. Elle sait ce que ça signifie et ce n'est pas fait pour lui faire plaisir.

Retirant son blouson en cuir pour avoir plus de liberté de mouvement, elle désigne un petit flacon en plastique souple et présente sa main mutilée au brillant cogneur. En dessous, elle porte un simple débardeur blanc sans manche, utilitaire mais assez moulant pour garder une certaine féminité dans la silhouette.

- Ok… tu pourrais… me désinfecter… je crois que je n'aurais pas la force de faire ça moi-même.

Elle ravale sa salive. Ça va faire mal.

Froid, il fit si froid tout à coup… peut-être est-ce dû à cette matinée trop claire. Ce ciel trop haut et ces quelques écharpes de brumes encore accrochées à la pointe des immeubles. A moins que ce ne soit de la pollution ?
Roupille n'en sait rien, de sa position, allongée sur le dos, elle ne voit que le ciel par l'encadrement de la fenêtre. Elle a le sentiment confus qu'elle pourrait bien y monter sous peu. S'évaporer, elle aussi, et rejoindre Perséphone. C'est idiot, elle n'est jamais qu'à peine égratignée, mais le mélange d'alcool et de chute d'adrénaline la pousse aux confins de son petit univers personnel. Là où la barque chavire, coquille de noix, et flirte avec les bords de l'eau. Mauvais temps pour aborder l'inconnu. Triste idée que de tutoyer les nuages quand on a la tête dans les vapes.

L'herboriste pétrifiée réalise alors qu'elle s'est assoupie lorsque Marl vient lui demander quelque chose. Elle sursaute, ravale un filet de salive et tousse. Elle a encore plus froid !

Compulsivement, elle s'accroche à nouveau à cette chemise malmenée et enfouit son visage dans la chaleur masculine de son compagnon d'infortune.

- Ne me laisse pas s'il te plaît. Je… ne me sens pas bien.

Et puis elle comprend qu'on vient de lui poser une question. Dans son esprit embrouillé, le point d'interrogation finit par trouver sa place. Roupille respire. Roupille se concentre et contracte ses paupières mi-closes.

- Crocheter ? Non, non, je ne sais pas faire. Mais tu peux pas enfoncer la porte ? Comme ici ?

Elle ne comprend pas où veut en venir ce brave gaillard. Ils ont déjà un abri. Qu'est ce qu'il leur faut de plus ? A tout trac, elle lui demande du bout des lèvres, frissonant comme un oiseau tombé du nid. Elle ramène sa main bandée de frais contre son cou et se caresse doucement le menton du bout des doigts.

- Qu'est ce que tu veux faire Marl ? On est pas bien là ?